Уже все забыли, почему это культовое место  в 70 километрах от Ташкента называется «Бочки» или «Три бочки». Никаких бочек там уже давно нет.

Эти таинственные Бочки, как говорят, стояли тут в старые добрые времена, бочки с квасом, пивом и газировкой. Обычные, советские,  желтого цвета, с веселыми буквами на бортах. А возле них сидели приветливые тетки, в белых передниках,  и наливали жаждущим —  кому пива, кому кваса, кому газировки. Больше тут ничего не было, если не считать  горок  с куртом, разложенных  прямо на земле, с подстилкой из газеты и полотенца.

Ходжикент, — место,  где  останавливается всякий, едущий в Чимган. Кто-то  не продвигается дальше,  ему достаточно  холмов, предгорья Чимгана. До сих пор ностальгирующие  путешественники находят под кустами и в ямках свои закопченные  казанчики и чайники – свидетели студенческой юности, когда веселая компания из  нескольких человек  спонтанно собиралась в горы, захватив спальники и консервы, и бродила по этим залитым солнцем холмам,  спускаясь к желтым веселым бочкам с питьем.

Бочки – сейчас это туристический ресторанный комплекс, с добротными красивыми зданиями, где можно поесть на любой вкус и кошелек. Жареную форель, маринку, шемайку  или сазана, которого можно выловить прямо на месте,  на Чирчике – прямо на берегу есть рыбный ресторан, предлагающий  поймать себе ужин самому.

Обязательный курт, гуджа, местный айран. И мед, горный, лениво-тягучий, сияющий на солнце, как древний янтарь.  И целые стены из косточек абрикосов, семечек, залитых этим медом и высушенных в тонкие пласты – «смерть зубам».

Дымящийся  шашлык всех конфигураций и разновидностей, самса, плов, манты, кухня регионов. Тут можно застрять надолго, любуясь предгорьями, покрытыми снегом, блестящей излучиной реки и плотиной Чарвакского водохранилища.

Много машин, это да, современная эстакада, гудки, стоянки. Но вдруг, по этим асфальтовым полям неспешно пройдет стадо коров, и разрушит все  урбанистическое  наваждение. За коровами бежит белая собака, за ней идет  чабан…

На взгорках  запахнут осенняя кислая алыча и боярка, сквозь которую, как через узор на витражах, проглядывают горы в дымке.

И покажется, что вдали,  на перекрестке вдруг мелькнет желтое. Глянцевые бока с написанными буквами. И запахнет закопченным чайником нашей молодости.

Там, на Бочках хорошо вспоминать. Об огромных звездах, о рассвете в горах, о движении цвета и света, горном сае, с самой сладкой водой в мире  и о самом вкусном на свете тутовнике.